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Chiara, pelle diafana e sottile di cartapesta, occhi cangianti (saranno i colori dell’Anima?), specchio del meraviglioso mare della cittá in cui vivo: Chiara di nome, chiara di fatto, un nome cucito addosso, come si suol dire. Mente, la mia, instancabile, energica, irrequieta, mai contenta né soddisfatta, sempre al lavoro, strati, pile infinite di pensieri, a volte collegati, a volte sconnessi. "Scrivili", mi han detto, "o ne uscirai pazza". E allora ho scritto: per autodifesa, per non farmi schiacciare da un mondo che dentro sentivo troppo. Ho scritto e ogni cosa attorno a me ha preso posto, fuori é diventato chiaro, e lo stesso è successo dentro, e tutto pare un po’ più leggero. E son più Chiara di prima. "Ma l’arte la fanno i pazzi, i solitari e i dannati. L’arte non viene mai dalla felicitá." -Klaudia Thartori

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