Marinella Addis

Intorno a lei mistero più assoluto: la vita spesa sul binario morto d'una stazione abbandonata. Sai leggere

Recidiva è la quotidiana presunzione di felicità come il rinascere del sole, calmo e sicuro, d'ogni

Non smetterò di sorridere mentre lo sguardo sbieco del tuo acido sarà la tua condanna. Il tuo

Non dirmi ti amo lo sai, non è vero magari potremo ma ormai non ci credo. L'anello è ossidato da tristi

E' morta la certezza la certezza è svanita: in un plumbeo mattino è rovinata a valle. Umana

Giacciono le parole giacciono nel profondo baratro della prosopopea. Come vacche alla monta languono mute disperati

Fuori da queste mura di presuntuosa cartapesta, agghindati a festa, un crisantemo all'occhiello ed un cero spento negli

Ancora nulla sotto i verdi rami protesi del vecchio abete di Natale, anche se, guardando meglio scorgo gli

Stridono le luci stridono la buia notte curva sul cielo. Eppure pulsano, neonate stelle, violate d'apparenza al

E Tu, che dipingi l'incanto frantumando le pietre del cammino nell'incauto sentiero della vita terrena: non

Nella sua bellezza il silenzio della rosa deturpa tristi giardini che di fredde sbarre sono da tempo reclusi. Come

Non piangete ora blasfemi senza dio vigliacchi senza scrupoli. Non fingete l'orrore negli occhi lo sgomento e la

Seduta sulla sedia, come fossi a teatro, il palco aperto sulla non vita. Non saprei dire quando iniziai a

Come in un sogno d'accesi colori abbagliato da luce dirompente, ho vissuto l'estasi cromatica d'ogni estremo

Ricordami il sale per non abituarmi troppo all'effimera dolcezza. E se anche m'indurisse il cuore sarebbe sempre meno

Avrebbe amato Adamo sua donna Eva s'ella avesse negato a lui la mela? Che dir di Paolo che amò la Francesca in

Ecco che arriva febbraio abbozzando appena sorrisi di sole tra gelidi rami. Esplode così l'amore: delicato nel

Se tu fossi qui non piangeresti forse per te? Se tu fossi qui non porteresti forse fiori? Se tu fossi qui non offriresti

Mi giro nella terra come quel gatto che ormai pieno di pulci si gratta. Ma non ho pulci. Solo pensieri implosi, muti,

Due soldi di felicità due grammi di follia pura quanto un sogno disilluso non vissuto stemperando la vita che

Passeggia sulla battigia la stanca, inutile donna raccogliendo sassi che non saranno mai fiori. Nessuno conosce la sua

Tagliente quanto lama la parola, ai meno avvezzi suona troppo vana, se a proferir d'ogni pettegolezzo s'aggiunge canto

Fermi nel limbo dell'umano confine dove quel segno, nero pigmento, ne delimita la

Roma città aperta come una vecchia bagascia sfondata e inzozzata di sterile sperma. Potenti aguzzini affondano